В последние годы поэзия ташкентского автора Б.Ахмедова завоевывает все больше и больше почитателей. Он умеет слушать время и различать в нем голоса современников. В недавнем прошлом физик, ставший тонким лириком… Ему есть, что сказать своим читателям . Ранее мы уже публиковали на нашем сайте стихи Баха (Бахадыра)Ахмедова. В 2010 году выпустил сборник стихов «Молчание шара». В настоящее время завершает работу над вторым сборником стихов (условное название «Облако вероятности»). Предположительно он должен увидеть свет весной этого года. В качестве анонса предлагаем вашему вниманию небольшую подборку стихов Баха Ахмедова из его нового сборника.
Строки творческой биографии
Б.Ахмедов родился в 1967 году в Ташкенте. В 1990 году закончил физфак Московского университета имени Ломоносова. Работает в Ташкентской Международной школе. В октябре 2007 года получил 1-е место на Международном поэтическом конкурсе «Пушкин в Британии». Публиковался в периодических изданиях и альманахах Узбекистана («Звезда Востока», «Арк» и т.д.), России («Литературная газета», «Новая юность», «Северная Аврора», «Аргамак»), Молдавии («Русское поле»), Казахстана («Книголюб»), Великобритании («Лондон-Инфо»). Его стихи были включены в антологию современной поэзии Узбекистана «Анор» (Москва, 2009 год) и в антологию-билингво «Буквы на камнях» (Ереван, 2013 год).
Иногда кажется, что теряешь вес.
Не летишь, но словно немного над.
Иногда кажется, что исчез,
и не страшно, что никогда назад.
Иногда кажется, что слова
так условны, словно граница дня.
Иногда думаешь: жизнь права,
и вдвойне права там, где нет меня.
Иногда кажется – сделать шаг,
и пройдешь легко, как нейтрино, сквозь.
А на самом деле твоя душа
наконец прозрела, отбросив трость.
И отныне будет только «ввысь» и «над».
И уже, увы, никогда назад.
--------------
Мы все зависим от контекста...
В попытках жить, в попытках быть...
Мы – лишь фрагмент большого текста
в руках корректора-судьбы.
В нем нету знаков препинаний...
Течет рекой сплошная речь.
И облака плывут над нами,
как отраженье наших встреч.
Сегодня наши строчки льются
в один таинственный сосуд...
А завтра, может, разбегутся
и от беззвучия умрут.
И там, где речь бурля и пенясь,
несла нас к вечности своей,
останется песок сомненья
на каменистом склоне дней.
-----------
Человек состоит из птицы на треть.
И она все мечтает в небо взлететь.
Даже если потом не вернется...
Даже если без крыльев проснется.
А еще, говорят, в человеке живет
непонятная рыба, которая ждет...
И мечтает уплыть в глубину,
чтобы там обрести тишину.
А последняя треть - это сам человек.
Но и он каждый день совершает побег,
превращаясь то в рыбу, то в птицу...
......................
...Остальное, как правило, снится.
------------
На самом донышке рассудка
лежит одна смешная мысль:
«А вдруг все это чья-то шутка:
и наша смерть, и наша жизнь?..
И хаос в хаос возвратится,
лишь энтропия возрастет.
И день, как легкая ресница,
в пустое небо упадет».
О разум, разум, куст колючий,
когда бы не твои цветы!..
Быть может, точен только случай,
как верный спутник красоты.
На дне рассудка... Все испито.
И горек мед сомнений нам.
Но где-то тихая молитва
плывет к полночным небесам.
И каждый куст надеждой дышит,
и пчелы, натрудившись, спят...
Пока слова любви все выше
над спящим разумом летят.
-------------
«Мы случились друг в друге…» (цитата).
Мы приснились друг другу когда-то.
Только сны наши тоже не новость
в этой жизни, где все уже было.
Мы услышали вечное Слово,
но оно в пустоте растворилось.
Мы случились, приснились, проснулись...
Два бокала на стареньком стуле.
Сигареты рассыпанный пепел.
И рассвет за окном - приговором.
В этой жизни, в светлеющем небе,
где давно уже кончены споры...
Где давно уже все рассказалось.
...Ты посмотришь на время устало.
...В этой жизни, где бродят по кругу
наши души, устав от круженья.
Мы когда-то проспали друг друга,
напоследок оставив прощенье.
Если что-то и было ошибкой,
то давно уже стало небесным.
И когда мы прощались с улыбкой,
И когда мы летели над бездной...
И когда, в перевернутом мире,
мы метались по горькой квартире,
где одни тупики в лабиринте...
...................
Посторонние, Вечность покиньте!
-----------
Бывает камера-обскура,
но чаще - камера абсурда.
В ней можно выжить только если
забудешь логику навек.
В ней бесконечный опыт лестниц
несет конечный человек.
В ней каждый день усталый разум
себя пытается собрать...
И прячет в маленькую фразу
свой страх из камеры сбежать.
Он говорит: "Под этим небом
жизнь бесконечна и права...
Не мы блуждаем в мире слепо,
а наши зыбкие слова...
Абсурда призрачные стены
однажды навсегда падут.
И в тишину живой Вселенной
душа проложит свой маршрут».
--------------
Муравей застывает у края книжной полки,
щупает усиками пустоту
и убегает обратно.
Падать в нее не то, чтобы страшно,
но как-то не вовремя...
Человек застывает на краю жизни,
щупает сознанием пустоту,
и возвращается обратно.
Падать в нее не то, чтобы не вовремя,
но как-то страшно…
И каждый из них
тревожно поглядывает на свои часы,
спрятанные то ли между облаками,
то ли между книгами...
------------
Не стоило знать, обнажать, обнажаться...
Ведь кто-то решил, что точнее расстаться.
Редакторский глаз и заточенный грифель.
И тонкая лесть ускользающей рифме.
Судьба избегает любых недомолвок.
Но что мне сказать, если каждое слово
меня превращает в довесок нелепый?..
..............
...И падает сверху холодное небо.
------------
Иногда человек – это облако вероятности.
Он размыт в пространстве, он потерян где-то...
Он подавлен торжеством своей непонятности
И необходимостью выбирать ответы.
Он хочет собраться в единую музыку,
но все время ускользает какая-то часть.
И человек ищет ее годами,
а иногда пытается у других украсть.
Эта разомкнутость его тревожит...
И еще неизбежность функции времени.
Человек сам себя увидеть не может,
Но однажды обретет он иное зрение.
Квантовый скачок, Богом исчисленный?
Не в этом суть, а в самом переходе.
Человек - это тень собственной истины
И восхождение к своей свободе.
-----------
В кофейне приглушенный, мягкий свет.
И мятный чай, и легкий абрис риска.
Обманчивый, как нежности портрет,
когда к нему подходишь слишком близко.
А если что-то вырвется порой
на волю сквозь присутствие улыбки,
мы быстро защищаемся игрой,
в победу превращающей ошибки.
Наполненные опытом потерь,
в броне иронии незримой мы тоскуем
о том, что кто-то в нас откроет дверь
и высвободит музыку живую.
В пустой кофейне тихо, свет и цвет
беседуют о вечной полутени,
что возникает в дыме сигарет
и тает в наших робких откровеньях.
------------
Ночные капли света...
Уснувшие слова.
Простой рисунок ветра,
и мир - едва-едва...
Как будто на мгновенье
на кончике ножа
повисло чье-то время,
уставшее бежать.
По кругу и по лицам...
По бесконечным снам.
А завтра мир приснится,
где больше нету драм...
Где сыграны все роли
и тихо гаснет свет,
пока мы смотрим с болью
на собственный портрет.
-----------
У каждой ночи есть свое лицо.
Своя тоска, свой Млечный путь и повод
вращать над нами кармы колесо
и находить утраченное слово.
У каждой ночи музыка своя
и тот, кто в тишине ее запишет...
За каждый день судьбу благодаря,
которая давно его не слышит.
--------------
Осень
Светилась именем забытым...
Горела пламенем усталым.
И дождь не знал, куда приткнуться,
в какие сны ему войти...
Висел портрет незавершенный,
молчал глагол несовершенный,
и день тянулся бесконечно,
пытаясь музыку спасти.
Но что-то снова ускользало...
И разбежались, словно мыши,
слова и маленькие смыслы,
в которых Смысла больше нет.
Страница дня летела в небо
и растворялась в нем бесследно.
пока душа цеплялась слепо
за уходящий тихий свет.
