Андрей Слоним. Стихотворения из летнего альбома

 

И   Ю   Л   Ь

                   

Июль застыл в недвижности ветвей,                                                                                     

В безветрии и солнечном, и влажном.

Он песней монотонною своей

Чуть слышно говорит о чём-то важном.

В палящем зное тех зависших нот

Смешались все событья, чувства, лица.  

Июль затих – он знает наперёд

Все то, что в новых днях должно свершиться. 

В слепящем свете солнечных лучей

Как в юности, ждешь новости прекрасной.

Душа открыта солнцу жаждой всей,

И выглядит и звонкою, и ясной.

Горячий ветер, прошумев в верхах,

Лохматит на лету деревьев кроны,

И в знойных тех чуть слышимых стихах

Сплелись любви и лености законы… 

Июль,  как опытный гипнотизёр,

Нас вводит в транс и властно, и незримо.

Забот, как будто, - нет. Но – вечен спор

Мечты и дней, что пролетают мимо…

И в этой летней, знойной пелене,

Когда закат пылающий алеет,

Душа в своей заветной стороне

О чем-то неизведанном жалеет. 

А в мареве вечерней той зари,

В ажуре облаков над диском солнца

Всё та же недосказанность парит,

Всё то ж смятенье чувств наружу рвётся.

И вновь вершину лета одолев,

Почти уже свыкаясь с новой ролью,

Я чувствую, как в недрах духа нерв,

Как в зубе нездоровом, давит болью.

 

Ни шороха, ни –  вздохов ветерка...        

Июль отходит медленно, устало.

Как будто бы незримая рука

Всё прожитое в ком единый сжала.

Вот август воцаряется на трон,

Даря душе то  пасмурность, то  просинь.   

А в первых листьях, что упали с крон

На тротуары, - шлёт привет свой осень…

                                       ______________________                                                                                      

                                            МИНУТЫ

Мир – в беге. Дней вершится ряд.

Ступени неизменно круты.

Летят, стремительно летят

Дарованные нам минуты.

Они являются из тьмы,

Лишь успевая что-то крикнуть,

И вдаль уносятся. А мы

В их голос не умеем вникнуть…

 

Минуты…   Да! – из них в любой,

Как в некой маленькой Вселенной, – 

Движенье, статики покой,

И взлёт порыва вдохновенный…

В них – правда грёз, – и дней обман,

Молчание, – и внятность речи,  

И – малодушия туман,

И  боль потерь,  и жажда встречи…

 

…Так что ж, попробуй, улови,

Когда твой дух печалью скован,_

Луч благодати и Любви,

Что в миге Богом зашифрован!

Не прозевай за тучей свет,

В хандре души ища уюта.

Не в зеркале найдёшь ответ, – 

В сиянье мчащейся минуты!

 

Той тайны, что она несёт,

Коснись душою в час ненастья,

Открой же сердце ей – и вот

С тобой твоя минута счастья!

Да – лишь на миг! Пускай потом

Опять невзгод нависнут путы…

Всей жизни смысл нередко – в том

Свершении твоей Минуты…

 

Мир - необъятен. Жизнь – мала, – 

Пред Вечным – менее минуты.

Пир у роскошного стола,

Баталии,  разборки, смуты…

И не дай Бог нам в некий час,

Минут не постигая сути,

Вдруг, как невежа, не простясь,

Уйти в бескрайность мглы и мути!

  

…А бег стремительный минут,

Неодолимый, бесконечный, – 

Всё длится. Их другие ждут, –  

В слепой уверенности вечной,

Что светел дух, а разум – жив!

И жаждут звёздного мгновенья…

И хламом уши заложив,

Хотят небес услышать пенье… 

                          Минуты…  Жаль, что в некий час,

                          Мерцая крыльями своими,

                          Они примчатся – не для нас,

                          И воплотятся – но с другими.

                          Но так же  слеп к ним будет нрав,

                          Что сытой тупостью клокочет,

                          И суетой себя сковав,

                          Их смысл услышать  не захочет…

 

                          …А  Тот,  Кто создал этот Свет, – 

                          Непостижимый, как и прежде, –    

                          Всё ждёт и ждёт от нас ответ

                          В Любви и трепетной Надежде…

                          …Летят, стремительно летят

                          Дарованные Им минуты.

                            Из них – веков вершится ряд.   

                          Мир – на бегу…  Ступени – круты…

                                            _______________

                                                                       

 

                                     ТРЕУГОЛЬНИК

 

…Она брела тропинкой луговою.

Желтел закат. Сгущалась рощи тень.

Блестела гладь реки. Над головою

Простёрлось небо. Завершался день…

Ещё один – обычный, неприметный, -

Таков, как с юных лет был Богом дан.

Вот старый дом. И глухо-неприветный

Постылый муж, что беспробудно пьян.

Две дочки… И унылые ненастья.

И грёза, что смогла смутить покой,

Невнятное шепча о светлом счастье

Той жизни, что зовётся городской.

Там где-то, за неведомой чертою -

Шум улиц, площадей  манил давно…

Высокий белый дом…  Её мечтою

Горящее, заветное окно…

 

…Окно… Оно, над улицей пылая,

Кого-то звало… Был тревожен свет.

А в спальне за стеклом уже Другая

Глядела в ночь, не находя ответ.

Горели фонари. Шумели шины.

Вопили гимн жратве реклам огни.

И в беспорядке мчались вдаль машины,

Как  по дорогам будней – наши дни…

Отчёты. Офис. Череда клиентов.

Клавиатура кнопок, монитор.

На всё – программы. И не ждать моментов,

Когда душа прорвётся на простор!

Спят дочки…  Ритм их жизни – без оконца…

Гимназия, гимнастика, язык…

…Но душу вдруг мечтой  пронзило солнце,

Прибой морской в бессоннице возник!..

 

         …Морской прибой… В стране цветного глянца

         Играет океан в рулетку бурь.

         Жена седого босса-итальянца

         Всё смотрит  с белой яхты вдаль, в лазурь…

         Отели, презентации, приёмы,

         Треск комплиментов, плоских, как доска…

         И флиртов фальшь, и – та ж вдали от дома

         Безмерная и жгучая тоска.

         Муж крут и именит. И – скуп, к тому же.

         Она, встречаясь с ним раз пять  в году,

         Бесстрастно, пошло лжёт – не только мужу,

         Но всем, кого встречает на ходу…

         …Размылось море. И взошла иная

         Картина, сердце зовом вороша…

         Закат… Река… Тропинка луговая…

         И старый дом… И – светлая душа…

               _____________

                  

                     БЕЛАЯ БУХАРА

                                      Марату САДЫКОВУ и его творчеству...

 

                  ...Несутся над пустынями ветра,

                     Пески легенд с собою увлекая...

                     И в солнечном восходе Бухара, –

                     Как грань алмаза в отблесках костра,

                     Сверкает миру, –  белая, живая...       

                     Рождается рассвет. И тает мгла,

                     Размывши звёзды в череде случайной.

                     А Бухара – всё та же, как была, –

                     Мерцающа – и сладостно бела,

                     Пленительна своей извечной тайной.

 

   Она в веках весны своей ждала,   

   Бросая вызов временам и вехам.

   Она, –   в эпохах пламенно смела, –                

   С Востока вещий голос подала,

   И вся Земля  ответила ей эхом...

   Таятся в недрах белой глубины

   Цвет Крови, Ночи цвет, и цвет Надежды,

   Цвет Веры, цвет Любви, и цвет Войны...

   И таинств неразгаданных полны

   Добра и скорби белые одежды...

 

   Но горя след сменяет цвет иной, – 

   Цвет неба –  первозданный, неизменный,

   Цвет вишни, расцветающей весной.   

   И дышат лучезарной белизной

   Её, о многом  помнящие стены...   

   И тот завет, что предками был дан,

   Сплетением узоров древних вышит.

   Взметнулся в небо минарет Калян,

   И древних стен плывущий караван

   Поёт о белых грёзах всем, кто слышит...

 

  ...Творение Предвечного руля,

  Воздвигнувшись в песках  рукой земною,

  Живёшь, в столетьях душу закаля,

  Ты, Бухара! Сама твоя земля

  Хранит от мрака чистой белизною...

  А мир вершит движенья и дела...

  Но, побеждая все земные сроки,

  В лучах восходов – Бухара бела!

  Внутри Времён могучего ствола

  Журчат, как реки, –  вечной Жизни соки...

                  

                 *      *      *

В  нежно звенящей теме

Ветра в ночных ветвях

Тихо вздыхает Время

Об улетевших днях.

В синих преддверьях утра

Жаждет предчувствий нить

Плавно, светло и мудро

Контур миров чертить.

 

Чтобы  в бескрайней дали,

Властно зовущей ввысь,

Радости и печали

Вместе  навек слились.

Там, где предел   проходит,

В точку сведя пути, –

Встретится тот, кто входит,

С тем, кто готов уйти…

 

Стихнут все дуновенья,

Мир  свой изменит вид.

Плавно замрут движенья…

Только душа парит,

Не оборвав полёта

В ту неземную стать,

Где властным Словом Кто-то

Всем повелел внимать.

 

Кружится, как пластинка,

Душ и галактик ход.

Каждая в нём песчинка –

Тайн запредельных свод.

Вещих вершин несметность

Дарит Творенья твердь.

Плачет  души бессмертность,

Видя материй смерть…

 

В  бренности поколений,

В ветхости шалаша,

Жаждет венец творений

Мира, – весь мир круша!

Милостей ждёт над всеми,

Не распознав канвы

Слов, что нам шепчет Время

Шорохами листвы…

                                                            

                                                         *    *    *

        Сон глуховат, как звук фагота,

        Размыт, как контур на песке…

        …Мне надо разыскать кого-то

        В далёком летнем городке.

        Там – ясный день, объятый летом,

        А воздух звонок, как струна.

        Но странно, – в городке при этом – 

        Безлюдье, зной  и тишина.

 

        Дней неразорванная нитка,

        Чуть слышных песен лад простой,

        Полуоткрытая калитка

        В сад – незнакомый и пустой.

        Резные ставенки оконца,

        Навес старинного крыльца.

        И тень от лип, и лучик солнца –

       Предвестье счастья без конца…

            

                                Но, замирая, чует сердце

                                Круги  разбегом по воде.

                                В дом заперта на ключик дверца,

                                А ключик тот – Бог знает где…    

                                Что прячут заросли густые

                                И лип молчащих стройный ряд?

                                 Как в картах – хлопоты пустые,

                                 Иль что-то главное таят?

 

                                 Цветущий кустик у забора,

                                 И одинокая скамья…          

                                  Теперь понятно, что не скоро

                                  Вернусь домой оттуда я.

                                  И снова, против всяких правил,

                                  Искать начну ответ сполна –  

                                  Кого и что же я оставил

                                  В том странном городке из сна?